Je ferais bien l’éloge de votre poème, mais, baste ! cela vous enorgueillirait que trop
M’enfin, il y a toujours ces déplacements de mots, brutaux et rudes, et si élégants à la fois. Je dirais même… poétiques, autant dans leur surprise que dans leur mélodie.

Votre mise en forme m’a souvent laissée hésitante avant que de me décider à lire (j’ai la nature un peu flemmarde paraît-il ), mais enfin, il m’a semblé que l’on doit plus prendre vos poèmes comme une prose écourtée…

Quelques critiques, ainsi qu’il se doit, héhé (ou comment (ne pas) résister à la tentation de pointer le moindre détail défectueux dans une si belle œuvre) :
- Les répétitions malgré_malgré et étrange_étrangeté. Enfin, on pourrait supposer que la seconde est voulue.
- Huhu, vous qui flattiez mon oreille il y a une poignée de mois, voici ce qu’elle vous rétorque : le vers « cendre que votre orgueil égraine au gré des gents » met peut-être un peu trop l’allitération en –r en avant. Et puis, il y a cette sonorité répétitive égraine_gré, en plus.
- Enfin, pour bien appuyer son propos, elle ajouterait même, la maligne, qu’il se trouve une autre sonorité dans le genre dans le dernier vers, avec ce tant et se taisent.

Peurf, trêve de perfectionnisme… Il faut finalement chercher loin pour trouver ces défauts.
Moi, j’aime toujours ce que vous écrivez, même après la mort de Mizan. Alors publieeeeeeeez

Au fait, avez-vous trouvé un titre ?

Merci de l'avoir lu. Merci de m'offrir votre critique toujours si préçieuse même si ce dernier petit écrit de ma part ne mérite pas tant de considération. Je garde ce texte ci et j'ose le montrer parceque j'aime bien ces quelques mots: "...condamné au supplice de voir d'un peu plus haut le monde tel qu'il est". ...Mais publier mes textes ne serait pas une bonne idée.

Je n'ai toujours pas trouvé de titre. peut-être auriez vous une idée?

La répétition Etrange-étrangeté n'est pas voulue. Elle est dommage mais je ne sais si j'arriverai à la corriger. Malgré/malgré sera sans doute plus simple à rectifier.

Qu'entendez vous par "votre mise en forme"? Est-ce le simple fait que je ne forme par stophes. Il faut savoir qu'au départ je découpais mes textes en quatrains. J'ai cessé de la faire à cause de mon goût (désormais passé) pour les rejets et enjambements que j'ai parfois osé placer entre deux stophes. Oui j'aimais bien ce concept un peu absurde de "vers qui sonne comme de la prose". Avec le recul je regrette un peu ces choix.

Les problèmes de sonorité que vous soulever eveillent ma curiosité. Devrais-je éviter des allitération trop marquées. A priori si j'en avais la possibilité j'en ferrais à tous les vers^^ Un manque de subtilité sans doute.

Peut-être devrais-je refaire des enregistrements sonores de mes textes pour mieux me rendre compte de leurs défauts en termes de musicalité. Je mettrais bientôt un lien ici vers un fichier audio...

Je profite de quelques heures pour commettre encore une petite futilité, que je vous livre sans complexe.


Naufragée

Grain de sable blotti,
dans les filons bleutés,
serti dans la couronne
à la tempe du crâne.
Il a trouvé sa place.
Et l’eau baisse.

La marée amoureuse
abandonne sa rose.
Son amante est conquise
à sa cause.

Et la lumière lèche
et la gorge et la bouche
où la mer est entrée
tout entière
et la troue.

La naufragée tranquille
revêtue de séquelles
semble encore y penser
elle aussi.

Elle avait rendez-vous
sur les dunes d’avant.
Et l’océan de force
de nouveau la renverse.

Hier soir
elle a laissé son corps
par amour
sur le bord de la mer.

Souvenir de deux rêves. Dans l'un je chantais sleeping sun avec la voix de Tarja.


CREATION

Je veux à pleine voix chanter un autre monde,
déposer de ma bouche un ciel immense et pur,
voir jaillir de mes bras ces algues vagabondes,
de mes spasmes tirant leur forêt sur l’azur,

élargir mon poitrail, exhaler de plus belle
en montagnes sans fin ma vibrante oraison,
d’un plaisir infini pousser des notes telles
que d’eau, d’or et de fleurs pleureront les saisons.

Aux aurores ma voix si limpide et profonde
à remplir l’océan voudra s’éterniser
jusqu’à ce que ma gorge à jamais inféconde
reprenne par sanglots tout du rêve brisé.

Ne m'étant jamais senti aussi mal de mon existence, j'ai trouvé un vague refuge dans une écriture pour une fois presque positive.

L’AUTRE RESTE

Il est une espérance au delà de toute autre
qu’oublie quelquefois l’amoureux dévasté
et qui d’un trait fugace à son esprit se montre
lorsque le dernier flot de son sang l’a quitté.

Pour compter cet espoir et sa muse à ma table,
pour lui tendre la main je veux n'attendre pas
ce moment de regret, cet instant effroyable
où le fil incarnat m'échappera des doigts.

Si je ne sais son nom, son odeur, son visage,
je veux croire aujourd’hui qu’elle existe pour moi,
que son propre chemin trouvera mon sillage
même si je ne vois ni le temps ni l’endroit.

Ainsi donc regardant les poètes se pendre,
je saurai m’appliquer en bon rimeur maudit
à presser dans mes vers la douleur de l’attendre
comme à taire à mes chairs ce que la mort m’a dit.

Je te trouve bien productif ces derniers temps... tant mieux pour toi !

Si seulement ça pouvait revenir chez moi aussi...

Tu as une source d'inspiration précise, une méthode, une muse ? si ce n'est trop indiscret...

La rupture avec mon épouse me plonge dans un vide abyssal. Je m'accroche à ma plume pour ne pas tomber trop bas.

-________________-

d'accord...

merci quand même

J'avais avant d'arrêter d'écrire^^ entamé un projet en prose rythmée. L'absence de contraintes de versification me permet d'aller plus loin dans l'étrange et la schizophrènie, chose impossible en vers rimés. Mais je ne sais vraiment pas si cette "chose" peut avoir un quelconque intérêt en fait.
J'aimerais avoir des avis, même négatifs, même très négatifs sur le petit extrait suivant.




Les brumes jaillissaient
sans fièvres aux naseaux
du jour nouveau.
La chair avait dormi
cernée de pensées sombres
Krise entrouvrant le monde
aux rebords des ses yeux
se jura d’essayer
de revêtir ce jour
sa propre peau humaine.

Elle avança dès lors
les mains ouvertes
sans aversion et prestement
sur trois demeures simples
semblant levées de son sommeil.
Bientôt le premier seuil
d’une ombre fût franchi.
Elle eût esperé clore
par ce geste son crâne
pouvoir enfler d’amour
aux bras de ses semblables
et vivre là toujours
riche de n’être plus
un monstre.
Mais rien n’était ici,
nul homme en cet endroit.
Cruelle faim de plaire
qui la voyait frustrée
précipitée au bord
de la probable chute,
d’un évident échec.
Aucun souffle échangé,
nulle nuque à serrer,
pas un visage enfin
que sa griffe eu pû peindre.
Cet espace éventré
fort oppressant d’absence
n’offrait pour tout détail
qu’un fol essaim d’insectes,
luminescent, peignant
l’exiguïté de l’antre,
tantôt filant, sifflant
perdus en tourbillons
plus tard se rassemblant
aux bas des murs de pierres.
L’odeur avait menti.
Même le prédateur
ici s’y fût trompé
ce même s’il dormait
encore au dedans d’elle.
Krise en fureur, déçue, le geste en flot de rage, crachât, sorti, giflant la foule insecte. De qui se moquait l’aube? Oh, l’être humain ne la méritait pas ! La vie serait plus loin.
Elle entreprit d’ouvrir
une porte semblable
et lourde d’espérance.
Elle eut un bref instant
sur la pupille claire
ce papillon fébrile,
cette incompréhension
cent fois sans doute apprise
de ses victimes. Non.
Non plus, nulle parent
ne l’attendait ici.
La pièce s’entrouvrait
luxueusement vide
en ce monde ordurier.
Se montrait seul un sac
suspendu, saillant là,
dérangeant quelque peu
l’ordre architectural.
De même étrangeté,
une carafe pleine
rougissait à ses yeux
dessous l’étranglement
d’une fenêtre close.
Ainsi de nouveau seule, la visiteuse, indignée, déçue, laissa ruer sa haine au bord de ses mâchoires. Déjà volait en éclats d’eau la fiole. Une arme froide logeant crevait le sac d’où s’épanchait déjà un mélange improbable de poudre pâle et d’humeur sombre. La chose serpentât sur le plancher, évitant comme par peur les pas d’une intruse qui n’était plus ici.
Krise poussa l’espoir
de la dernière bâtisse.
En vain se fût encore
comme deux fois déjà.
Personne à portée d’âme,
bien que se firent entendre
l’écho de quelques voix
quoique orphelines de corps,
s’écoulant murmurantes,
suppliques en chapelets,
entre la soie des airs.
S’en était bien assez. Krise fût déchirure et d’un frisson d’épines hurla sa bile au front de ces fantômes, balayant dans l’instant le dernier de leurs râles.
Elle écrasait du pied le silence au centre de la pièce. Elle échouait de nouveau.
Elle s’était traînée
ici contre nature,
sans nulle soif de sang,
folle, prête à goûter
l’empathie de ses pairs.
Mais elle repartait
honteuse et trahie, les ongles
plus tranchants que jamais.
Elle reprit la route.
Un parfum d’avenir
dans la douceur du ciel
montait amèrement.
Ici le sang des morts
et là se déversait.
Si Krise s’éloignait,
dans la masure unique
qu’elle laissait derrière,
sous ce matin troublé de brumes,
l’atrocité
muette
gisait comme trois corps.

Et l’on pu croire encore, lorsque qu’ils furent trouvés
père, mère et enfant, complets, épars et mutilés
qu’il ne s’agissait pas du fait de bête humaine.
Le père même avant de se défaire
de ses os
avait cru voir surgir en sa demeure
les trombes d’un typhon.
Pour son épouse prostrée ce fûrent des mâchoires
de cerbère ou de saurien
qui lui brisairent les membres
toute autre horreur que ce que l’enfant vît,
lui enserrer la tête
debout sous la fenêtre.

FANTASMAGOTHIQUE

J’attends de toi des mots fracturés de folie,
qui sur le sens commun jetteraient le dégoût,
mais qui seront en moi féconds d’allégories
qu’à nos soirs je viendrai te souffler dans le cou.

Je voudrais de ta part un regard si sévère
et si doux à la fois, incestueuse sœur,
qu’il entrerait le mien, plus froid que la vipère,
pour m’empoisonner l’âme et m’étreindre le cœur.

Je veux de toi l’instant du frôlement complice
de mes doigts dessinant l’univers sur sa peau
d’où j’aurai soin d’ôter les milles cicatrices
que notre éloignement a tracé de ses maux.

Nous marcherons alors, nocturnes sous la voûte,
à l’un l’autre arrachant de nos bouches les rênes,
répandant ce poème. Et quoi qu’il nous en coûte,
nous aurons le mépris de la méprise humaine.

... J'explore ...



EN POSITION FATALE

L’homme était dans le ciel. La nuit tournait autour.
Replié sur lui-même ainsi qu’en la matrice
il n’osait regarder le futur au grand jour.
Il attendait je crois que le monde mûrisse.

Au travers de la voûte opaque du séjour
quelque dieu lui parlait, lui demandait de vivre.
Ces grondements auxquels il voulait rester sourd
tonnaient inutilement sur l’horizon de cuivre.

Il étouffait l’instant revomissant l’espoir.
Dans ces mains de vieillard il serrait cette corde
qui autour de son cou faisait l’antre plus noir.
Il redoutait je crois que le mal ne le morde.

Il rêva tout à coup d’un monde différent
où le soleil aurait la chaleur d’une mère
tout à coup d’un espace irrésistible et grand
où l’essor serait long et la chute éphémère.

Quatre à quatre au galop sous la bride des sangs
les cavales d’ébène aux superbes crinières
l’emportèrent alors vers les vastes étangs
où s’écoule la peur de nos heures premières...

...de nos heures dernières.

Il tomba sur le sol. Ainsi l’être était né,
était mort. Et la place à l’absence était faite.
Pourtant rien ne fût pris et rien ne fût donné;
L’homme était dans le ciel, et le ciel dans sa tête.

Grillé Azariah? Par trop grave pour un vampire. C'est mieux qu'un pieu dans le coeur^^


Une petit fantaisie au passage:

DECLARATION ROMANTIQUE (OU PEUT-ETRE GOTHIQUE) A N.

De l’éclatant solstice aux chaleurs écrasantes
et jusques aux plus beaux des hivers, aux plus froids,
du printemps de mon être à la saison présente,
tous ces sinistres jours m’auront volé ta voix.

Mais au soir d’aujourd’hui, la paume ouverte grande,
sur l’autel de Chronos j’irai poser la main
et le cœur s’il le faut afin qu’on me la rende
pour une éternité, du partir de demain.

Car je l’ai reconnue à son timbre si grâve
celle qui m’a charmé, la dame qui me plaît,
aucune autre douceur ne me fût plus suave
dès lors que j’eu compris que l’amour (…ou serait-ce la mort…) me parlait.

jolie fantaisie